Um brinde à incoerência

Ambos especialistas da política de consciência ambiental e moralistas da superioridade moral. Na prática, ambos a exercitar dois colectivos: a ingenuidade da Europa e a incapacidade brutal da ONU. O Costa de Bruxelas continua nas suas reuniões com conversa que nunca mais acaba; essa entidade que gosta de se ver ao espelho como farol transformou-se lentamente num grupo hesitante e incapaz de defender os seus interesses.

O António Guterres de Nova Iorque , boneco que enfeita o salão nobre da ONU, também não foge à regra. Um verdadeiro incapaz, e com ele a ONU tornou-se um antro de promiscuidade onde só se preocupam em aprovar propostas peregrinas. Agora deu-lhes para inventar cruzadas morais travestidas de justiça histórica, com ideias de indemnizações colossais aos europeus por causa da escravatura. Para se ter uma ideia, já andam a empurrar números que rondam vários anos do PIB português. O mais giro no meio disto tudo é ver países como a Mauritânia a alinhar nestas moralidades enquanto ainda têm escravatura dentro de portas. Pasme-se que Portugal achou bonita a conversa do Gana.

A Coerência não é propriamente o forte desta malta.

É caso para dizer: rapaziada, tenham juízo. Esqueçam a teta dos europeus. Se querem mamar, vão trabalhar.

Voltando ao petróleo e às merdas que os europeus fazem, há um exemplo paradigmático. A Alemanha, um país com capacidade tecnológica, industrial e científica para garantir autonomia energética, decidiu — por pressão ideológica daquela histeria da esquerda radical — desmontar parte significativa da sua infraestrutura nuclear. Não foi uma decisão técnica, nem sequer estratégica. Foi uma decisão alimentada por uma visão simplista da canalhada dos Verdes, do PC e de uma larga ala do PS europeu. Chamaram a fedelha Greta Thunberg, fecharam centrais nucleares e acharam que, com isso, o mundo civilizado ficava automaticamente do lado certo da história.

O resultado foi uma cagada em três actos: substituiu-se uma fonte estável e controlável por dependência externa. E não de parceiros fiáveis, mas de regimes que operam segundo lógicas próprias, muitas vezes incompatíveis com os valores que a Europa diz defender.

A partir daí abriu-se a porta ao ridículo. A maioria dos países adormeceu com a balela e continuou tranquila a depender do gás russo e do petróleo da Venezuela, do Irão, da Arábia Saudita e de Angola — tudo regiões governadas por ditaduras ou marcadas por instabilidade crónica. O problema nunca foi a transição energética em si, mas sim a forma infantil como foi conduzida.

E depois há a questão do estreito. Esse ponto crítico por onde passa uma fatia significativa do comércio energético mundial tornou-se palco de tensão permanente. E o mais curioso é observar a reacção ocidental, especialmente europeia e americana, perante a possibilidade de interrupção do fluxo: discursos vagos, demonstrações de força cuidadosamente coreografadas, mas, no fundo, uma incapacidade evidente de impor uma solução clara.

Convém recordar o óbvio: o estreito não pertence ao Irão. O poder não reside apenas na posse formal de território, mas na capacidade de o controlar ou de impedir que outros o façam. E, nesse aspecto, aquilo que se vê é hesitação, divisão e, acima de tudo, medo de assumir consequências.

Os Estados Unidos, outrora previsíveis na sua assertividade, parecem hoje presos entre o desgaste de intervenções e a hesitação em abrir novas frentes. A Europa, continua a agir como um actor secundário que não conta para nada, limitando-se a comentar decisões alheias. Pelo meio, Portugal, episódios caricatos  revelam o estado geral da nação - Uma médica, prima do vice presidente do Partido da Limpeza, atirava o pessoal todinho para a reforma a troco de 1000 euros cada atestado.

E agora seria bom ir buscar esses reformados e pô-los a trabalhar - Isso é que que era uma Limpeza. 

No fundo, aquilo que se observa é a consequência inevitável de uma cultura que confunde conforto com segurança, discurso com poder e ainda querem que eu acredite que a nossa Constituição é o mal de todos os nossos pecados.

Adérito Barbosa in olhosemlente.blogspot.com

Vão mas é pastar moscas

Estou abismado e ligeiramente entretido com o espectáculo nacional — que é como quem diz: ligo o telemóvel, abro as redes sociais e vejo logo circo sem precisar de pagar bilhete. Desde que o Chega apareceu, o país ficou dividido como aquelas famílias que discutem no Natal por causa da herança da avó: de um lado, os que não querem o André Ventura a mandar nisto tudo; do outro, os que acham que ele é a poção genética perfeita entre salvador da pátria e comentador da CMTV.

A matemática é simples. Quase 70% não quiseram Ventura a Presidente. Setenta. Sete-zero. Uma multidão suficientemente grande para encher estádios, rotundas e procissões. Do outro lado, cerca de 30% acharam que sim senhor, que o homem era a solução para os males da pátria.

Os 70%, onde me incluo, votaram, suspiraram e foram tratar da vidinha. Já os 30% não. Esses votaram e foram directamente para o Facebook, que é o novo quartel-general da resistência patriótica de sofá. Ali transformam-se. Metamorfose instantânea. Gente que nunca enfrentou nada mais agressivo do que uma fila no Continente vira gladiador digital. Dedo nas teclas, peito inchado, patriotismo inflamado por Wi-Fi.

De repente, surgem os guerreiros da pátria virtual.

São valentes. Corajosos. Intrépidos. Especialistas em combate corpo-a-corpo…

Chamam nomes. Inventam teorias. Descobrem conspirações enquanto comem bolachas Maria. Tratam quem discorda como traidor da nação, agente infiltrado, vendido ao sistema, funcionário secreto da cantina do Parlamento. Tudo serve. Argumentos são opcionais; indignação histérica é obrigatória.

Pegam com tudo.

Pegam com o vestido da primeira-dama como se o tecido tivesse cláusulas ideológicas escondidas nas costuras. Pegam com a guarda presidencial como se a postura dos agentes fosse responsável pelo défice. Pegam com a morada das Caldas da Rainha como se o código postal fosse um manifesto político cifrado. Eles pegam, elas pegam. Toda a gente pega.

E convém dizer: não, isto não é um exclusivo masculino. Há ali uma ala feminina que entra em campo de sola levantada, com comentários capazes de fazer corar camionistas veteranos. A agressividade não tem género; tem algoritmo. Algumas senhoras transformam a caixa de comentários num ringue de luta livre verbal onde cada frase é uma cadeirada. Se a ironia fosse crime, metade já estava a cumprir pena.

Essa minoria barulhenta virou maioria sonora. Não são mais — fazem é mais barulho. Passaram todos a pensadores políticos de mural, especialistas em tudo: geopolítica, economia, estratégia militar, direito constitucional e, nas horas vagas, treinadores de bancada.

É vê-los, iluminados pela luz azul do ecrã, a escrever tratados ideológicos com a solenidade de quem está a redigir a nova Constituição… quando, na verdade, estão de pijama com nódoas de esperma do ano passado.

Convenceram-se de que são os únicos lúcidos numa nação de ovelhas. Eles são os despertos. Os outros são mansos. Eles pensam; os outros pastam. Eles lutam; os outros dormem.

E há uma curiosidade eleitoral que serve de gasolina para fogueira emocional. Parte do eleitorado vem dos imigrantes brasileiros com simpatias a Jair Bolsonaro — velha figura ndo Brasil com presença constante na justiça e preso. O fenómeno é curioso: gente que passou décadas dentro do sistema político aparece agora  como anti-sistema.

É como vender água engarrafada retirada da torneira, mas com rótulo patriótico e tampa dourada. A narrativa repete-se com sotaque nacional. Antes de se tornar líder partidário, Ventura passou anos nos debates televisivos da CMTV, especialmente naqueles programas onde se discute futebol com a intensidade de quem negocia tratados de paz no Médio Oriente. Foi ali, naquele coliseu de comentadores, que o país assistiu a momentos caricatos, trocas de acusações entre Ventura e Aníbal. 

Ali o André aprendeu a mistura clubismo, escândalo, indignação performativa e frases bombásticas - barulho é essencial.

Entretanto, a trajectória política fez escalas previsíveis: passagem pelo PSD, ambições autárquicas, cargos intermédios, tentativas falhadas, até surgir o novo projecto partidário vendido como vassoura moral para limpar Portugal. 

E aqui confesso: por breves instantes, quase acreditei e foi por um fio que não me filiei. A ideia de abanar o pó à casa quase me seduziu. O problema foi quando descobri que, em vez de limpeza geral, afinal só mudavam os móveis velhos de sítio e escondiam o lixo debaixo da velha carpete.

Muitos dos rostos mudaram de camisola partidária - Saltaram do CDS – Partido Popular, e do Partido Social democrática  e apareceram com outro discurso, com nova embalagem e velhas práticas. Os verdadeiros descontentes — aqueles ingénuos como eu, que acreditaram numa revolução ética — ficaram pelo caminho e nem sequer foram convidados para o jantar do costume.

À volta do tacho lá estavam os costumeiros de sempre - Os sobreviventes do aparelho do sistema.

E o cidadão comum assiste, dividido entre a descrença e o entretenimento mórbido.

No meio disto tudo, o debate político transformou-se numa guerra de trincheiras emocionais onde ninguém ouve ninguém. Cada lado grita mais alto, não para convencer, mas para abafar. Os argumentos deram lugar a rótulos; o diálogo foi substituído por insultos.

E eu, sinceramente, estou cansado.

Cansado da minoria ruidosa que confunde volume com razão. Cansado dos justiceiros de teclado que tratam divergência como traição. Cansado de ver portugueses a insultar portugueses por causa do Ventura. Cansado de ver diferenças políticas transformadas em guerras pessoais.

No fim, sobra o quê?

Sobra um país onde todos gritam e quase ninguém escuta. Onde a política deixou de ser construção colectiva para virar campeonato de ofensas; onde a minoria barulhenta vive convencida de que representa o povo, enquanto o verdadeiro povo está ocupado a trabalhar, a sobreviver e a tentar manter a sanidade mental intacta, com o preço da gasolina a subir-lhe nos bolsos.

E chego ao limite da paciência: ver essa minoria militante chamar “burros” aos restantes portugueses como se inteligência política fosse medida pelo grau de fúria nos comentários. 

Não é; nunca foi!

Barulho não é lucidez. Armar-se em agressivo no teclado, ainda por cima cheio de erros de português, não é coragem. É burrice. Fanatismo não é patriotismo; é patriotário. Perdão… otário.

Nisto, os verdadeiros problemas do país continuam ali, quietos, à espera que alguém os trate com seriedade.

Por mim, podem continuar a salvar a nação com insultos. A pátria agradece o esforço heróico feito entre um café e um Enter.

Se algum dia atribuirem medalhas por bravura digital, seremos finalmente um povo condecorado… sentado.

Adérito Barbosa in olhosemlente.blogspot.com

Quando o macaco desceu da árvore

 

Esse macaco é o Silvino da Luz, um nome que a História não deve tratar com indulgência. Tomou decisões que não se diluíram com o passar das décadas, nem se apagaram com homenagens protocolares. Governou de forma autoritária como Ministro de Estado. Exerceu o poder de modo brutal e, como poder, interferiu violentamente na liberdade de cidadãos, em nome dos quais se torna um dever moral não apagar essa memória.

Durante o período de transição que se seguiu à independência de Cabo Verde, o país viveu dias de profunda tensão política. A promessa de liberdade colectiva contrastou com episódios de repressão dirigida a vozes discordantes. Cidadãos foram detidos sem acusação formal, sem julgamento e sem garantias básicas de defesa. O simples acto de discordar do rumo político imposto transformou-se, para muitos, em motivo de privação de liberdade.

O Campo do Tarrafal, lugar já carregado de simbolismo histórico, voltou a receber detidos  e prisioneiros. Não eram agentes de guerra nem conspiradores armados; eram cabo-verdianos com opiniões divergentes sobre o futuro do seu próprio país. O espaço que representara repressão colonial tornou-se novamente cenário de sofrimento humano, agora sob administração nacional.

A investigação reunida em “Tarrafal 1975 – O Campo do Silêncio”, da jornalista Sandra Inês Cruz, descreve testemunhos de calor extremo, alimentação insuficiente, ausência de cuidados médicos adequados, doenças não tratadas e isolamento prolongado. São relatos que afastam qualquer tentativa de romantizar o período pós-independência como um processo imaculado. Ninguém me convence de que o meu amigo Miguel Ângelo não tenha começado ali a caminhada para o seu lento fim.

Esses factos não pertencem ao domínio da retórica partidária; pertencem à memória dos que sofreram diretamente as consequências das decisões do poder político.

Entre os responsáveis governativos desse período encontrava-se Silvino da Luz. A sua posição no aparelho de Estado colocava-o no centro das estruturas de decisão: detenções, repressão política e práticas que limitaram direitos fundamentais. Não se fala de abstracções administrativas — fala-se de actos decididos e executados sob tutela governativa.

Responsabilidade política não é um conceito vago. Significa responder pelos efeitos das decisões tomadas, enquanto se exerce autoridade pública. Significa reconhecer que o poder do Estado tem limites legais e morais.

Perante as vítimas, resta-me honrar a memória daqueles que ficaram marcados na pele, no corpo e no espírito.

Entre os que sofreram as consequências desse período, estavam cidadãos cuja única “culpa” foi pensar de forma diferente. Famílias foram separadas e marcadas. Vidas foram interrompidas por anos passados atrás das grades.

Hoje, a ironia histórica impõe-se. Silvino chefiou e comandou esse período sombrio; hoje circula com tranquilidade por Portugal e beneficia do nosso sistema de saúde e das nossas infra-estruturas. Entra e sai sem sobressaltos, vivendo do conforto do nosso país aquele que outrora prendeu e maltratou cidadãos apenas por dizerem ser portugueses.

Esta ironia não é detalhe irrelevante. É símbolo das contradições entre a retórica política e as escolhas pessoais. 

Contudo, enquanto os responsáveis desfrutam de tranquilidade e da boa vida, muitas vítimas carregam cicatrizes permanentes para sempre.

Recordar esses acontecimentos, defender que a verdade histórica seja reconhecida e exigir a verdade não é promover vingança. Pedir responsabilidades não é reabrir conflitos — é afirmar que a dignidade humana não tem prazo de validade.

A memória de Miguel Ângelo deve ser lembrada com respeito e verdade.

A dignidade das vítimas exige verdade. A maturidade democrática exige reconhecimento. E a consciência histórica de um povo exige que os factos sejam lembrados sem filtros convenientes, porque a independência política só é completa quando acompanhada por responsabilidade moral, coisa que os animais da raça do Silvino da Luz não têm.

Silvino, não venhas mais a Portugal, nem tu nem os capangas do PAICV. Não venham almoçar à borla, nem venham aos nossos médicos. Se tiverem vergonha,  não venham mais consumir os meus impostos!

Miguel Ângelo, uma das vítimas

Adérito Barbosa in olhosemlente.blogspot.com

Lobo Antunes

 

Um dia triste para o mundo da escrita

Escritor genial. Em 2004 desafiaram-me a ler Eu Hei-de Amar uma Pedra, de Lobo Antunes, acabado de sair.

Li-o. Livro difícil, daqueles que não se deixam ler — obrigam-nos a lutar com as frases, a tropeçar nelas, a voltar atrás. Coisa de génio da literatura. Génio e maluco, como convém aos grandes escritores.

Depois vieram outros livros. E eu fiquei fã do médico que escreve como quem abre pessoas para lhes ver as entranhas.

Talvez por isso me reconheça nele. Como Lobo Antunes, também às vezes tenho dificuldade em viver comigo. Ando quase sempre em guerra civil comigo próprio.

Adeus, Lobo Antunes.

Adérito Barbosa in olhosemlente.blogspot.com

Epstein

 

Nunca o vi. Nunca me foi apresentado. Nunca bebemos um copo juntos nem partilhámos putas, charutos ou segredos de alcova. Soube da existência do Apsteane como se sabe de um mito urbano: diziam que era um bom vivam, homem de portas abertas no mundo dos ricos, passaporte carimbado no putedo novayorkino, anfitrião de festas onde a moral ficava à porta, pendurada no cabide.

Depois vieram as televisões. A CNN, a CMTV e toda essa restante fauna respeitável do sensacionalismo travestido de jornalismo. Não se calam. Da vida promíscua do Epstein, do Príncipe, do Trump e de mais meia dúzia de engravatados com cheiro a poder. Noto que nessa missa faltou o sensacional advogado Roy Cohn que também já se foi.

De notícia, essas televisões nem uma palavra. 

De julgamento moral, horas e horas de emissão. Uma televisão opinativa e ruidosa formadora de analfabetos. No intervalo falam do Benfica. - Sobre o Benfica, eu acho que o Prestianni é um miúdo de 20 anos e nada mais do que isso. Um miúdo.

Como ia dizendo, eu não fui convidado. Não por falta de tesão ou curiosidade antropológica. Não fui porque sou pobre. Porque estas orgias da hipocrisia têm porteiro: entra quem tem dinheiro, quem tem apelido, quem pode cair de pé. O resto assiste pela televisão, com o dedo em riste e o estômago cheio de falsas virtudes.

Mas hoje acordei com vontade de trabalhar. Não para ganhar dinheiro, isso fica para os outros. Hoje estou a trabalhar para angariar inimigos. Sobretudo inimigos hipócritas. Essa gente limpa por fora e podre por dentro.

Conheço N casais — sim, N, em número industrial — que meteram os namorados das filhas menores a dormir em casa. Sob o pretexto higiénico e progressista: “é melhor a minha filha foder aqui em casa do que andar a foder na rua”. Em detrimento da moral. Tudo em nome da segurança, do diálogo, da modernidade. Tudo embrulhado em papel de presente e boa consciência.

E depois, para meu espanto — ou talvez não — são essas mesmas mães virgens de conveniência e esses pais pau no cu, armados em santos de procissão, que agora andam chocados, indignados, quase a pedir pena de morte moral para quem já morreu e, prisão perpétua para o Príncipe. Batem no peito, rasgam as vestes, fazem posts revoltados e partilham links com cara de nojo, - tanga….

O problema nunca foi a putaria. A sociedade sempre viveu dela, sempre se alimentou dela, sempre a praticou às escondidas. O problema é quem a pratica. Se é rico, é escândalo. Se é pobre, é crime. Se é longe, é monstruoso. Se é em casa, é educação liberal.

A hipocrisia é isto: apontar o dedo com a mão suja, cuspir moral enquanto se engole silêncio. Fingir horror por aquilo que se tolera no quintal. Condenar nos outros aquilo que se normaliza nos filhos. Fazer de conta que o mal só existe quando aparece na televisão, de preferência com legendas e música dramática.

Eu não sou amigo do Epstein. Nem do Príncipe, nem do Trump, nem de nenhum desses bons vivãs . Mas também não sou amigo desta santidade selectiva, desta moral de tesos bancários e tesos de espírito desta indignação que só acorda quando dá audiências.

Adérito Barbosa in olhosemlente.blogspot.com

Tachos e Tachões

Não é preciso ter dois dedos de testa para entender isto: O Chega gosta de se apresentar como o partido que vem acabar com a mama, moralizar o sistema e impor ordem, sempre muito encostado ao discurso musculado das forças de segurança e à pose marcial de quem nunca perdeu uma oportunidade para bater continência nas redes sociais. O problema é que, quando se vai ver quem realmente arranja lugar à mesa, a conversa muda de tom. O alicerce não é a tropa nem a farda suada dos comentários online, é o velho e conhecido carrossel partidário, com passagens sucessivas pelo PSD, CDS e outros abrigos do sistema, até aparecer um tacho mais confortável. Convém, por isso, apanhar e denunciar os falsos profetas, esses que gritam contra o sistema enquanto vivem dele há décadas.

André Ventura, o rosto do partido, não caiu do céu nem saiu de um quartel, veio do PSD, onde foi militante e candidato em Loures antes de descobrir que o discurso anti-cigano, anti-imigrantes, anti-pretos dava mais votos do que a cartilha social democrata. Rui Gomes da Silva, hoje reciclado no governo sombra do Chega, traz no currículo a vice presidência do PSD, um lugar no Parlamento e um ministério no tempo de Santana Lopes. Rui Cristina também não chegou agora à política, foi deputado e vereador pelo PSD antes de mudar de camisola. Bruno Nunes passou pelo Partido Popular Monárquico, Pedro Pessanha e José Dias Fernandes vêm do CDS, Rita Matias começou na Juventude Popular do mesmo partido, Manuela Tender e Eduardo Teixeira fizeram caminho no PSD, tal como Henrique de Freitas, fundador histórico desse partido que acabou por encontrar abrigo no Chega. Tudo gente rodada, treinada e perfeitamente adaptada às engrenagens do sistema que dizem odiar.

À volta do núcleo duro aparecem ainda figuras não parlamentares, recicladas em governos sombra e iniciativas paralelas, como Rui Teixeira Santos, comentador e académico, Teresa Nogueira Pinto, presença habitual em ambientes conservadores, e Jorge Cid, vindo de estruturas profissionais. Em muitos casos não há registo formal de militância anterior, mas há um passado político claro, feito de proximidades, convites e afinidades convenientes.

O quadro geral é simples e pouco heróico. Enquanto nas redes sociais se multiplicam militares reformados, agentes das forças de segurança e aspirantes a justiceiros a insultar tudo e todos em nome da pátria, da ordem e da moral, nenhum desses guerreiros digitais conseguiu chegar perto de um lugar relevante dentro do partido. O poder ficou, como sempre, nas mãos dos profissionais da política, dos que conhecem bem os corredores, os truques e as portas certas. No fim, a farda serve para o discurso e para intimidar quem ouve. O tacho, esse, continua reservado aos mesmos de sempre.

Ventura quis enfiar no pacote o General Eanes, mas esse é grande demais para se deixar seduzir. 

Os ratos dos quartéis, das esquadras e dos postos, bebem cerveja quente e pagam o silicone dos seios da mulher mas é o outro homem a estrear. Pior é impossível.

Adérito Barbosa in olhosemlente.blogspot.com

800 anos em 2 minutos

Já não há quem escreva ideias nos blogs. Os melhores saltaram para os jornais, os mais teimosos como eu ficámos mas já somos muito poucos. O país passou a consumir literatura de cordel e qualquer  escrita de escalão zero, qualquer futilidade, nas redes sociais domina as telas  e o imaginário do tuga. Que dizer daqueles que vivem atrás do táctil armados em carapaus de corrido.

Nasci num país antigo para burro, mas que sempre se comportou como se tivesse acabado de acordar. Portugal tem mais passado do que futuro e mais futuro em promessa do que em acção. É um país que começa quase sempre a frase com já fomos, já tivemos, nós éramos.

A história de Portugal é frequentemente contada como epopeia. Eu consigo vê-la como uma sucessão de improvisos bem narrados. Fundámo-nos à pancada, quando o filho roubou as terras à mãe; consolidámo-nos à custa de alianças convenientes e crescemos com a convicção de que Deus estava do nosso lado — argumento útil quando faltaram meios, planeamento e espírito crítico.

Durante séculos, o objectivo foi simples: existir.

Portugal tornou-se especialista em resistir, não necessariamente em prosperar. Criou uma nobreza que vivia de rendas, uma Igreja que explicava o mundo e um povo que trabalhava sem grandes expectativas. A estrutura ficou montada cedo e raramente foi questionada.

Quando percebemos que não havia espaço para crescer cá dentro, fizemo-nos ao mar como génios cheios de coragem. Chegámos a terras habitadas, baptizámo-las, explorámo-las e chamámos a isso missão evangelizadora. Esse discurso funcionou durante algum tempo, sobretudo enquanto o ouro vinha de fora.

O ouro do Brasil foi talvez o maior favor que Portugal recebeu e o maior erro que cometeu. Em vez de investir, fez festas; em vez de estruturar, ornamentou. Construiu igrejas e palácios, a ideia da grandeza subiu-lhe à cabeça, andou todo entretido no putedo, desligou-se da realidade e não fez corno. Quando a teta secou, secou mesmo, ficámos com pose de rico e cabeça de pobre.

O terramoto de 1755, atrapalhou que se fartou, abanou tudo e viu-se logo que a coisa não estava firme.

Sebastião José reconstruiu Lisboa, mas não reconstruiu a mentalidade. O país continuou avesso ao conflito intelectual e tentou modernizar à força, deixando uma herança curiosa: reformas feitas sem participação e um hábito persistente de obedecer antes de compreender.

O século XIX passou como passam as coisas em Portugal: devagarinho. Perdemos o Brasil, discutimos constituições, alternámos regimes e mantivemos o essencial — atraso estrutural, analfabetismo e elites fechadas sobre si mesmas. Quando a modernidade chegou, chegou tarde e cansada.

A Primeira República foi barulhenta, confusa, instável e cheia de conversa. Foi incapaz de resolver problemas de fundo. Serviu, acima de tudo, para provar que o país não lidava bem solto em liberdade. A solução veio sob a forma de hospício: ordem, silêncio e disciplina. Sim, é isso mesmo, aquela que o André Ventura agora quer triplicar.

Salazar, à época, era só um. Organizou o país segundo os seus medos. Assumimos então que sermos um país pobre, obediente, rural e moralmente controlado era, para ele, sinónimo de estabilidade.

Inventou Fátima e prometeu não nos meter em confusões. A táctica durou décadas porque assentava numa verdade desconfortável: grande parte do país preferia segurança à mudança. Entretanto, emigrava-se em massa, fazia-se contrabando nas fronteiras e, nas noites frias e de breu, em profundo silêncio, passavam-se gentes para França. O falso império ficara para trás.

A guerra colonial foi o colapso final da ilusão. Manter colónias pela força num mundo em descolonização não era bravura, era negação. O 25 de Abril não foi apenas o fim de uma ditadura; foi o fim de uma mentira prolongada. De repente, o país teve de pensar no que queria ser.

Durante algum tempo, acreditou-se. Depois, normalizou-se. A democracia instalou-se funcional, previsível e pouco exigente. Entrámos na Europa e recebemos fundos como quem recebe mesada: gastámos, não mostrámos serviço e adiámos a conversa necessária. Construímos estradas, prédios e discursos optimistas. Nada de pensamento estratégico, pouca ciência sustentada, zero visão de longo prazo.

Quando chegaram as crises, adoptou-se a ideia padrão, o machado final: corta-se onde dói menos aos de cima e pede-se sacrifício aos de baixo, palavra bonita para designar o velho hábito de aguentar. O país aguenta tudo — rendas impossíveis, salários baixos e futuros adiados — e ainda agradece a Deus por não ser o pior.

Hoje vendemos destino seguro, solarengo e simpático, exportamos jovens qualificados e importamos aquela coisa horrível que tomou conta e descaracterizou a Baixa Pombalina, com lojas de bugigangas e restaurantes de qualidade duvidosa. Criámos assim um modelo económico coxo. Basta a terra voltar a tremer e está tudo fodido outra vez. Portugal vive da memória do império, do charme da decadência e da promessa vaga de que isto há-de melhorar, enquanto meia dúzia de iluminados acredita num varredor milagroso que há-de varrer o país.

O nosso problema nunca foi falta de talento. Foi excesso de conformismo. Ser bem-educado, falar baixo e não incomodar virou virtude. Ensinámos gerações a esperar, a adaptar-se, a não levantar ondas. Criou-se uma identidade inteira baseada na sobrevivência e demos-lhe um nome bonito.

Fomos um país que fez história, mas tem dificuldade em imaginar o próprio futuro. Não por incapacidade, mas por hábito. Habituámo-nos a pouco. E, enquanto não mudarmos, continuaremos exímios a contar as façanhas do passado e modestos a preparar-nos para o pior.

Adérito Barbosa in olhosemlente.blogspot.com